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一缕发丝,指尖在她耳侧停留,动作随意得像是在摆弄一件摆设。
&esp;&esp;“这才像样。”他的语气温和,却渗出令人作呕的玩弄意味。
&esp;&esp;魏锋呼吸急促,眼底血丝翻涌,死死盯着他手上的动作,像一头被逼到角落里动弹不得的野兽。
&esp;&esp;yakov只是不在意地一笑,仿佛在欣赏一场荒诞的表演。随即,他指尖一松,任那缕发丝散落,转而低头理起手中的牌。
&esp;&esp;“行了,”他语调懒散,像是打发掉什么无聊的插曲,“你们走吧。”
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